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他小时候的卧室（第3页）

两个人站在他小时候的卧室里，灯光是暖黄色的，墙上的奖状在灯光的照射下泛着旧纸的气味——干燥的、微酸的、像秋天落叶被晒过之后的味道。窗台上那个玻璃罐里的弹珠反射着灯光，在墙上投下细小的、彩色的光斑，红的、蓝的、绿的，像微缩版的烟花。

她走到书桌前，拉开椅子坐了下来。桌上铺着一块玻璃板，玻璃板下面压着几张照片——有的是他的单人照，有的是全家福，还有一张是大合照，几十个小孩站成几排，穿着统一的校服，表情严肃，像一群小大人。

“哪个是你？”她问。

他弯下腰，手指在玻璃板上点了一下。“这个。第三排左边第二个。”

她凑近看了看。照片里的小男孩瘦瘦的，头发有点长，遮住了一边眉毛，嘴角抿着，没有笑，眼睛看着镜头，表情认真得像在处理一件很重要的事情。她看着那张脸，努力想从里面找到她认识的陈屿舟的影子。眉眼之间有一点像——眉骨的弧度，鼻梁的高度。但更多的是不像。照片里的小孩是紧绷的、克制的、像是在努力成为一个“不让人操心”的人。她认识的陈屿舟也是克制的，但那种克制是柔软的、温暖的、像是为了照顾别人才克制的。不一样。

“你在想什么？”他问。

“在想你小时候是什么样的人。”

“什么样？”

“不太爱说话。”她说，“成绩好。不太跟人吵架。不太让父母操心。”

他看着她。“你怎么知道？”

“看出来的。你小时候的照片，表情跟我小时候很像。”

他低头看着玻璃板下面那张照片，沉默了几秒钟。然后他把椅子旁边的位置拉过来，在她旁边坐下来。两个人并排坐在书桌前，面前是那块压着照片的玻璃板，头顶是那盏旧台灯，灯罩上有一小块污渍，不知道是什么时候弄上去的。

“我小时候过年，”他开口了，声音很轻，像是在自言自语，“最期待的是除夕晚上的那顿饭。不是因为菜多好吃，是因为那天我不用做作业，可以跟我爸一起贴春联，可以看我妈包饺子。她会专门给我包几个饺子里面放花生，谁吃到了谁明年运气好。”

“你吃到过吗？”

“每年都吃到。”他说，“我妈专门做了记号，煮的时候心里有数，捞的时候捞给我。”

她笑了一下。“你那时候不知道？”

“知道。但我不说。”他顿了顿，“我觉得那是她让我知道——她希望我明年运气好。”

她的鼻子有点酸。不是难过，是一种很安静的、像有什么东西在身体里慢慢融化的感觉。她想起自己的母亲——她从来不会在饺子里做记号，因为她觉得那是作弊，是欺骗，是“没意义的事”。也许她是对的。但林知夏此刻觉得，有时候“没意义的事”比有意义的事更重要。

“你后来还吃到过吗？”她问。

“长大了就没吃到了。她不做记号了，说‘你自己凭运气’。”他看着玻璃板下面的照片，嘴角弯了一下，“后来我真的凭运气吃到过几次。每次吃到，她比我还高兴。”

窗外有人在放鞭炮，声音很远，闷闷的，像隔着一层厚棉花。她从他的卧室窗户看出去，能看到隔壁楼的屋顶，屋顶上积着雪，在路灯的照射下泛着橘黄色的光。

“陈屿舟。”她叫他。

“嗯。”

“你小时候的过年，比我想象的好。”

“你的呢？”

她想了想。“我的过年就是吃饭、看书、睡觉。没什么特别的。”

他看着她，没有说话。她能从他的眼神里看出他在想什么——他在想，她的“没什么特别的”其实是一种“没人把她当成特别的人”。他不需要说出来，因为她已经从他看她的方式里读到了。

“现在不一样了。”他说。

“哪里不一样？”

“现在过年有人给你夹菜，有人给你倒茶，有人在你吃的饺子里做记号。”

她低下头，看着自己放在膝盖上的手。她的手指很短，指甲修得很整齐，没有涂任何颜色。他的手指比她长很多，骨节分明，此刻正覆在她的手背上，拇指在她手背上慢慢画着圈。

“你妈今年做记号了吗？”她问。

“做了。”他说，“我看到了。她包饺子的时候在你那几颗上掐了一下。”

“你怎么知道是她掐的？”

“因为她掐的时候我在旁边。”

她笑了。那种笑不是嘴角微微弯一下的那种笑，而是眼睛弯成月牙、嘴角的弧度大到藏不住的那种笑。他看着她笑，觉得这个画面比他记忆里任何一年的除夕夜都要好看。

窗外的鞭炮声更密了一些，有人在放烟花——不是那种大的，是小的，声音不大，但频率很高，像很多人在同时鼓掌。她走到窗边，推开一条缝，冷空气灌进来，带着硝烟的气味。远处有几朵烟花在升，不大，颜色也不太正，红的偏橙，绿的偏黄，但在这个安静的夜晚，在这个他小时候住了十几年的卧室里，那些不完美的烟花，反而有了某种朴素的、真实的美。