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他小时候的卧室（第4页）
他走过来，站在她身后，从后面抱住了她。他的手环过她的腰，交叠在她小腹的位置，下巴抵在她头顶上。她靠在他怀里，两个人的身体贴在一起，隔着两层睡衣，她能感觉到他身体的温度和心跳。
“陈屿舟。”
“嗯。”
“你说你小时候过年，最期待的是除夕那顿饭。”
“嗯。”
“以后每年的除夕，我都陪你吃。”
他收紧了手臂，把她箍得更紧了一些。他的下巴在她头顶上微微动了一下，像在点头，又像在蹭她的头发。
“好。”他说。
窗外的烟花还在放，但声音变小了。不是真的变小了，是她的耳朵被他的心跳声填满了。那颗心跳得很稳，不快不慢，像一个用了很多年的钟摆，安静地、忠诚地、不知疲倦地丈量着时间。
她闭上眼睛。她觉得自己好像正在一点一点地变成一个“有家”的人。不是因为有一套房子，不是因为有一张户口本，而是因为有一个卧室的窗台上放着她小时候的照片——虽然还没有放，但迟早会放的。有一个厨房的灶台上会有人记得她爱吃什么、不爱吃什么。有一个母亲会在饺子上掐一下，不是为了让她“运气好”，而是为了让她知道——你是被记住的。
“困了？”他问。
“嗯。”
“那去睡吧。”
她转过身，面对着他。他的脸在窗外的雪光和室内的台灯光之间，一半亮一半暗。亮的那一半是温柔的，暗的那一半是深邃的。
“晚安。”她说。
“晚安。”
她踮起脚尖，在他嘴角亲了一下。很短，很轻。然后她转身走到床边，掀开被子，躺了进去。
他关了台灯。房间里只剩下窗外的雪光，淡淡的、银白色的，铺在地板上，像一层薄薄的水。他在她旁边躺下来，床垫陷下去一块，她往他那边滑了一点。
她伸出手，在黑暗中找到了他的手，握住。
“陈屿舟。”她含混地说了一声。
“嗯。”
“你明天早上起来，给我做皮蛋瘦肉粥。”
“好。”
“要放很多皮蛋。”
“好。”
“瘦肉不要切太大。”
“好。”
“姜丝要细。”
“……好。”
她的嘴角弯了。她把他的手拉到胸口，抱着，像抱一只毛绒玩具。他的手指在她手心里微微蜷缩了一下，然后舒展开来，反握住了她的手。
窗外的雪光落在两个人的脸上，让整个房间蒙上了一层银白色的、安静的光。墙上的奖状在雪光中若隐若现，窗台上的玻璃罐里，弹珠反射着细碎的、彩色的光点。
她闭着眼睛，呼吸慢慢变得均匀。
他偏头看着她。她的睫毛很长，投下一小片扇形的阴影，嘴角有一个很淡很淡的弧度，像是做了什么好梦。
他看了一会儿，伸出手，把她脸上的一缕碎发拨到耳后，动作很轻，像怕惊醒什么珍贵的东西。
然后他也闭上了眼睛。
