它更想应了。
林风把册,摊开在门前。
一百零三页,页页朝天。
“天应。”
他冲着门缝,开口。
“你想应。”
“我知道。”
“可你一出声,它顺声吃你。”
“所以…别出声。”
门后,静了一息。
“落墨。”
林风提笔,谱笔落在册页上。
「应,归册。」
「应声入册,账归页。」
「页归界,界,各自认。」
「满天念一声…」
「你应一笔。」
「应笔入册,散归满天。」
“你的应,不用走天。”他一字一字地说,“走册。”
“一界,替你接一声。”
“一万界,替你接一万声。”
“你欠满天一万年的应…”
“满天,替你接回来。”
笔,收了。
“这条路,我给你搭好了。”
“应吧。”
门后,静了很久。
很久很久。
一万年的静里,透出来第一笔。
不是声。
是墨。
一笔应,落进册里。落在最末一页,长成一行字。
而后,散了。
散归页,散归界,顺着网,落回满天。
坛基的骨纹里,三千人同一息,觉出骨头发暖。
一界,接住了一声。
一万年,头一声。