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走廊里的脚步声（第2页）

因为他知道，那个男人不是要伤害向意，他是在溺水的时候抓住了一根浮木。

抽搐持续了大约两分钟，然后慢慢平息了。

男人的呼吸从急促变得平稳，从平稳变得深沉，他的眼睛闭上了，攥着向意手腕的手指也一点一点地松开了。他的面色从青灰变成了一种更接近正常的苍白色，虹膜边缘的灰白色尸瞳明显变浅了——不是消失，而是变浅了，像退潮后留在沙滩上的水痕。

向意收回手，退后一步。

他的右手腕上有一圈深深的指甲掐痕，有些地方破了皮，血珠正沿着手腕的弧度往下淌。他没有处理伤口，而是弯下腰，凑近男人的脸，翻开他的眼皮检查瞳孔。

“病毒被压制住了。”他说，声音里有一种细微的、几乎是难以察觉的放松，“尸瞳没有继续扩散，呼吸频率从每分钟三十二次降到了二十次，体温从四十度降到了三十八度五。他撑过去了。”

向意直起身，转过来面对阿既。

暖黄色的灯光落在他苍白到几乎透明的脸上，他的嘴角微微弯着，不是那种礼貌的微笑，也不是那种“春风化雨”式的温和，而是一种真正的、因为做到了某件事而产生的、满足的、安心的笑。

“看，”他说，声音很轻，轻得像在说一个秘密，“我说了不会死的。”

阿既站在病房门口，手里还攥着那张擦过药汤的纸巾，纸巾已经被他攥成了一团，湿漉漉的，分不清是药汤还是手心的汗。

他想说“你疯了”，想说“你是要把自己的血抽干吗”，想说“你要是死了我怎么办”。

但他说出口的是——

“你手腕在流血。”

向意低头看了一眼自己手腕上的掐痕，好像在确认“哦，真的在流血”。然后他从口袋里掏出一块叠得整整齐齐的手帕——浅灰色的棉布手帕，边角绣着一株小小的薄荷——缠在手腕上，用牙齿咬着一边、拽着另一边，打了个结。

动作行云流水，像是在过去的无数个深夜里，他已经做过无数次一样。

阿既的目光落在手帕上那株绣着的薄荷上。

浅绿色的丝线，针脚细密，在灰色的棉布上显得格外温柔。那不是机器绣的，是手工绣的——向意的手艺，还是在哪个老绣坊定制的？

“谁给你绣的？”阿既问。

向意看了一眼自己手腕上的手帕，好像才意识到阿既在问什么。

“我自己。”他说，语气平淡，“向氏的人从小要学女红，因为缝合伤口的时候需要缝得又快又好。绣花是练针法的一种方式。”

阿既张了张嘴，想说“你也太全能了”，但话到嘴边变成了——

“你教教我。”

话出口的那一瞬间，他想咬掉自己的舌头。

他在说什么？在丧尸病毒爆发的末世里，在刚刚配制出第一剂解药的深夜里，在一个刚抽完自己血的医者面前，他说“你教教我”绣花？

但向意看了他一眼，没有笑他，没有露出“你在说什么傻话”的表情。

他只是歪了一下头，像是在认真考虑这个请求的可行性。

“等活下来再说。”他说。

他说这句话的时候，嘴角又产生了一个极小的、向上弯的弧度。

阿既看到了那个弧度。

他觉得自己的心脏被什么东西击中了，不是疼，是一种比疼更剧烈、比疼更让人无法承受的感觉。像是心脏里有一扇门被猛地撞开了，所有的血液都涌向那扇门，冲出胸腔，冲出身体，冲向站在他面前的、手腕上缠着薄荷手帕的、脸色苍白但眼神明亮的向意。

他想抱他。

这个念头强烈到他的手已经抬起来了，抬到一半的时候，他猛地停住了。

他在想：向意愿不愿意？

向意正在低头检查那个男人的颈动脉搏动，没有注意到阿既抬到一半又放下去的手。

阿既把手插进裤兜里，攥成了拳头。