一零中文

风暴前夜（第3页）

“北境。”

“北境？”小七的脸色变了，“打仗？”

“打仗。”

小七的嘴唇哆嗦了几下，想说点什么，可没说出来。她转身跑进屋里，开始收拾行李。包袱被她塞得鼓鼓囊囊的——衣服、干粮、药箱、剪刀、针线、梳子、铜镜……什么都有。她不知道北境需要什么，所以她什么都带。

青词没有阻止她。

她走进屋里，在铜镜前坐下，看着镜子里那张脸。那张脸很平静，平静得像一潭死水。可她知道，那潭死水底下藏着暗流——暗流下面藏着漩涡——漩涡下面藏着三十七条人命。

她从袖子里掏出那张写了七个字的纸，展开，看着上面那行字——“治大国若烹小鲜。”

父亲的字迹不是这样的。父亲的字苍劲有力，一笔一划都像是用刀刻在石头上的，几十年如一日。她的字太软了，太秀气了，像她这个人——表面上冷硬如铁，骨子里还是那个十八岁的、喜欢剪窗花的小姑娘。

她把那张纸揉成一团，扔进了纸篓里。

然后她站起来，开始收拾自己的行李。

她的行李很简单——几件换洗衣裳，一袋银两，一把折扇，一本《北境边防志》，一本牛皮账册，一件嫁衣，一把匕首。她把账册和嫁衣放在包袱最底层，用衣裳盖住，又把匕首别在腰间，用长衫遮住。

小七从厢房跑过来，手里拿着一把剪刀。

“先生，这个要带吗？”

青词看了一眼那把剪刀，那是母亲留下的，沈府唯一剩下的东西。剪刀很旧了，刀刃上有了缺口，手柄上的红漆也磨掉了大半。可这把剪刀剪过无数窗花——喜鹊登梅、鸳鸯戏水、五福临门……每一张窗花都带着母亲指尖的茉莉香。

“带。”青词说。

小七把剪刀用布包好，塞进了包袱里。

当天晚上，青词去了萧衍的书房。

不是萧衍召她，是她自己要去的。她有一件事要问他——不是公事，是私事。一件她想了很久、一直没敢问的事。

书房的门敞开着，烛光从里面泄出来，在台阶上铺了一层暖暖的光。青词站在门口，看见萧衍坐在书案后面，手里拿着一本书，可他没有在看——他的目光落在墙上那幅字上，那幅沈太傅题写的、六岁孩子写的、歪歪扭扭的、被她一眼认出来的字。

“治大国若烹小鲜。以道莅天下，其鬼不神。”

她在门口站了一会儿，然后叩了叩门框。

萧衍转过头，看见她，放下手里的书。

“进来。”

青词走进去，在他对面坐下。

她看着墙上那幅字，沉默了很久。萧衍也没有说话，就那么看着她，等她开口。

“王爷。”她终于开口了，声音很轻，“您为什么一直留着那幅字？”

萧衍顺着她的目光看过去，看着那幅泛黄的、边角卷曲的、二十多年前的字。

“因为那是沈太傅写的。”他说，“也是本王写的。”

“王爷留了二十二年。”

“二十二年。”萧衍重复了一遍这个数字，声音低了下去，低到像在自言自语，“本王六岁那年，写了这幅字，沈太傅裱好了送给我。他说——‘衍儿，这字写得虽然不好，可你有心。有心，比什么都重要。’”

他顿了一下。

“本王这辈子，遇到过很多人。可沈太傅是唯一一个，不是因为本王的出身、不是因为本王手里的兵权、不是因为本王能给他什么，而对本王好的人。他只是觉得——这个孩子值得教。”

青词低下头，看着桌面。桌面上有一道划痕，很长，很深，像是被刀尖划过。不知道是谁划的，不知道是什么时候划的，可它在那里，像一道永远愈合不了的伤疤。

“王爷。”她说，“如果沈太傅还活着，您想对他说什么？”

萧衍沉默了很久。

烛火跳了跳，在他的脸上投下摇晃的影子。那道左颧骨上的旧伤疤在光影中时隐时现，像一道被云遮住的月牙。

“本王想对他说——”他的声音低到几乎听不见，“对不起。本王来晚了。”

青词的手在袖子里攥紧了。