但都有着同样的节奏,稳的、慢的、不着急的。
张卫国把新木料嵌进窗框的缺口里,拿锤子敲了三下,稳了。
他拿砂纸把接口处蹭平了,又拿指腹沿着接缝走了一遍确认没有毛刺。
他收好工具站起来的时候,
少年还跪坐在那架旧琴前面,手指还在琴面上反复做着拨弦的动作。
他做这件事已经做了很久了,
久到张卫国修完了整扇窗框,他还没有停下来。
张卫国拎着工具箱往楼梯口走。
走到楼梯口的时候他停了一下,
偏头看了少年一眼。
“窗框修好了。”
他说。
少年抬起头来。
他的眼睛是亮的,干干的,里面没有泪。
他看了张卫国一眼,点了一下头,然后低下头继续拨他的无弦琴。
张卫国扶着楼梯扶手往下走了。
他走出阁楼的时候听见头顶传来极轻的、不成调的、无声的拨弦动作。
那声音在木头和木头之间传递着,
从阁楼的地板透到楼梯的横梁上,从横梁传到他的脚底。
他走下楼梯,穿过院子,从老柳树底下经过。
他在院门口站了一下,回头看了一眼,
阁楼的窗子开着一条缝,窗纸被风吹得微微鼓起来又凹下去。
他看了一会儿,然后转回头走出了院门。
那天晚上他坐在自己铺子后面的门槛上,
面前是巷子里的暮色正在慢慢暗下去。
他手里攥着那把修窗框用过的锤子,锤柄被掌心捂得微温。
他在想那个少年跪坐在旧琴前面的样子,
手指在琴面上反复拨着,无声的、重复的、专注的。
他不修琴。
修好了就能弹出声来,但他不修。
他不要声音,他要的是那个动作本身。
他的手指在琴面上拨着,拨给自己看,不拨给任何人听。
他在心里想,这孩子以后做事大概也是这样的,
做给自己看,不求别人听见。
他把琴搁在阁楼上,弦断了也不修,就那么搁着。
他每天上去拨几下,无声的,然后下来。
他不需要那把琴发出声音。
他要的是自己记得,
曾经有过声音的时候是什么样子。