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第127章 缰绳在震（第6页）

空白，就是星噬族没画进官图的老路。

“四日。“于洋把星图卷起，“我今夜就走。下去一次，把版本问清，天亮前回来。“

讳先生没再劝。

他只是用左手，把膝头那圈裹布又按了按。布底下废掉的手，一点反应都没有。

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于洋临走前，从怀里把那枚徽章摸了出来。

凤凰徽章。生铁打的，翅膀朝左，和门楣上那道残纹是同一只鸟的方向。

他走到讳先生面前，蹲下，把徽章递过去。

“你看看这个。“

讳先生低头，看了一眼徽章，然后伸出左手，接了过去。

老人的手指碰到凤凰翅膀的瞬间，手停了一下。

就一下。很轻，但于洋看见了——那只本来要捏住徽章的左手，在触到翅膀的刹那顿住了，像被什么烫到，又像被什么认出。

他没有说话。

他把徽章翻过来，掌心里握着，握得很实。左手的力道不重，但持久，指节慢慢泛白，像他要把这枚铁片子按进自己的掌纹里去。

于洋等着他开口。

讳先生没开。

他只是握着。院子里的风从破门灌进来，吹动他散落的白发，吹不动他掌心里那枚徽章。渡鸦在梁上偏了偏头，黑眼睛盯着老人握紧的拳。

于洋看了那拳很久。

他见过讳先生很多次——笑着说话、咳着血、擦掉一扇门——从没见过老人这样：不笑，不咳，不说话，只是把一样东西在掌心里握了很久。

“你认得它。“于洋说。不是问句。

讳先生终于抬眼。老人的目光从徽章上移开，落在于洋脸上，停了一息，又落回去。

他还是没说话。

但那只握着徽章的左手，松了一线。不是松开，是松了一线力道，像他终于确认了某件一直悬着的事，紧绷的那根弦，可以稍稍放下。

于洋没再问。

他把星图别进怀里，把缰绳盘好，把水囊挂上肩。背包的重量压在背上，熟悉，踏实。

“我走了。“他说。

讳先生点头。左手还握着那枚徽章。

于洋转身，踩着过膝的草，出了院门。草叶刮着裤脚，沙沙响，像昨夜来时一样。

他走到巷口，回头看了一眼。

残凤凰在门楣上，半明半暗。讳先生坐在门槛里，左手握着徽章，身影被晨光拉得老长，投在堂屋的地上，和墙上那条指向西北的炭线叠在一起。

桌子上的缰绳，在他踏出院门的那一刻，又开始颤了。

很轻。一下，一下，像在底下应答什么。

于洋把帽檐压低，朝城西去了。