一零中文

书同文（第2页）

裴怀瑾静静看了她片刻，没有评说。只是把茶几上那本对照表往前翻了一页，指尖点向“中”：“这个呢？”

乐栖梧凝望着“中”。一面旌旗，立在城邑正中。她轻声回答：“四方立旗，居于国土正中，便是中。”

再翻一页，是“华”。

乐栖梧端详许久，轻轻摇头。

裴怀瑾缓缓解说：“华，本义是草木开花。引申为盛大美好。古人以‘华’称呼自己的族群，华夏。”

乐栖梧把“华夏”两个字反复默念，似在细尝一种陌生的味道。她想了想：“父未尝言。秦人只说秦人。”

“那你们管其他人叫什么？”

“山东六国。”乐栖梧答，“或叫‘关东’。再远些的，叫‘蛮夷’。”

裴怀瑾没有接话，继续翻页：“但你的父亲教过你‘夏’字么？”

乐栖梧点头：“夏，大也。父曰：此字为大，象人张手足而立。”

“那你大概就能明白，为什么我们把这身衣冠叫作‘华夏’——盛大而美丽的衣冠。”

乐栖梧低头思索，既不点头，也不反驳。良久，她开口：“秦人只自称秦人，不曾听人讲华夏。”

裴怀瑾望向她：“秦人，当然属于华夏，自古便是。”

乐栖梧眉尖缓缓舒展。她从小听过有人说秦是西戎，不算中原，不算华夏。学佂教她们唱的歌里，也藏着这样的论调。

她拿起笔，纸上并排写下简体“华”与篆书“華”。两个字形隔了千百年光阴，遥遥相望。

乐栖梧又问：“裴先生，北京离咸阳，远吗？”

“坐高铁，需两三个时辰。”

阿梧抬眼，眼里生出微光：“阿梧以后，可以回去看一看么？”

“等你长大，想去哪里都可以。。”

裴怀瑾落笔在纸页角落写下三个字：书同文。

乐栖梧凑近了看。她忽然读出背后厚重的深意。轻声念道：“王下达的政令，便是这件事么？”

“是。”

“那这是做成了么？”

裴怀瑾略作思忖：“秦没有做完。后世一代代人接着做，走了很远的路。”

乐栖梧提笔描摹这四个字，写到“同”，笔尖微微一顿。同，众口同心。她想起父亲说：天下若欲如一家，言可异，字必同。

当夜阿梧再度入梦。

她站在乐府的编钟架下，青铜编钟层层悬挂，如同一片沉默的林子。父亲坐在钟架前，背对着她，正手持小槌调侧鼓的音，一下，一下，声声沉进地砖。乐栖梧唤道：“翁！”

父亲没回头。

他调了很久，忽然开口说了一句话，乐栖梧听不真切。片刻后他回过头，朝她招手，口型是三个字：乐栖梧，来。

乐栖梧迈步奔上前，乐府轰然消散，编钟化作飞尘，父亲的身影也随之散去。

她扑了个空，醒了。枕边湿了一块。

窗外天色尚暗，月光被薄云掩去大半。她伸手抚胸口的玉坠，触手温软。她将玉贴在耳畔，闭起双眼，遥遥听见一记钟声，轻而沉，如同父亲调钟的声响。一声，再一声。

她数到第七响时，钟声里掺进一段曲调。是父亲在低声哼唱，没有辞句，只有绵长乐音，是她自幼熟稔的那一支。她跟着那调子在心里描摹，一个音接续一个音。描到一半，发觉所有旋律，她一个都不曾遗忘。

父尝曰：音律者，若天下尚有一人识之，则不亡。乐栖梧在黑暗里睁开眼，凝望着天花板，许久，小声低语：“翁，乐栖梧识之。”

窗外似乎起了风，梧桐枝轻轻在窗玻璃上刮了一下。