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法庭与眼泪（第2页）

但她逃不了。她只能站在这里，陈述完，然后坐下，继续记笔记，继续听争吵，继续看眼泪，继续面对这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨，和这个破碎的、潮湿的、发霉的、但不得不继续的、二十七岁的秋天。

陈述结束了。她走回原告席，坐下。背依然挺得很直，但只有她自己知道，那根绷紧的弦，已经快要断了。手指很凉，在微微发抖。她把手放到桌子下面，紧紧握成拳，指甲掐进掌心，很疼，但这点疼，和她心里那片空荡荡的、漏着风的、湿漉漉的角落比起来，什么都不是。

法官宣布休庭，下次开庭时间另行通知。法庭里的人开始收拾东西，离开。那对夫妻还在争吵，声音不大，但很激烈，像两只受伤的、但还在互相撕咬的兽。妻子还在哭，眼泪好像永远也流不完。丈夫在骂，骂妻子，骂律师，骂法官，骂这个该死的、潮湿的、让人喘不过气的秋天。

顾雨落没动。她只是坐着，看着他们，看着那些眼泪，看着那些争吵，看着这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨，透过高高的、蒙尘的玻璃窗，把法庭惨白的灯光，切割成模糊的、流动的、湿漉漉的光斑。

然后，很慢地，很小心地，她开始收拾东西。案卷，笔记本，笔，一样一样，收进公文包。动作很轻，很慢，像在进行某种告别仪式——告别这场争吵，告别这些眼泪，告别这个破碎的案子，告别心里那个被很轻地、但很尖锐地扎了一下的、湿漉漉的角落。

然后，站起来，背起公文包，走出法庭。

走廊里很安静，只有她一个人的脚步声，在光洁的大理石地面上回响，孤单，沉重。空气里有消毒水、灰尘和潮湿混合的、冷冰冰的气味。远处，电梯开合的叮咚声，模糊的，遥远的，像另一个世界的声音。

她走到窗边，看向窗外。雨还在下，绵长的，阴冷的，把整个城市都泡在一种黏稠的、发霉的潮气里。远处的建筑在雨幕里模糊成一片灰蒙蒙的影子，像一幅被水浸透的、正在慢慢融化的、悲伤的水彩。

她想起秋蒽蒽。想起十五岁那个雨天，秋蒽蒽说“雨声让人心里很静”，然后她们就坐在图书馆靠窗的位置，听着雨声，各自看书，偶尔传一张纸条，画一朵小小的云。想起秋蒽蒽写在笔记本里的话，那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆，那些碎了的约定，那些走了的人，那些回不去的时光。

现在，秋蒽蒽在哪里？在做什么？是不是也在这场雨里？是不是也坐在某个靠窗的位置，看着雨，想着那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆？是不是也成了编辑，在编那些关于青春和爱情的故事？是不是也记得，那些“一起考一中”的约定，那些“明天见”的日子，那些图书馆的午后，那些操场的黄昏，那些传过的纸条，那些拉过的钩？

她不知道。她和秋蒽蒽已经十二年没联系了。从初三那个春天，她坐上那列火车开始，她们就断了。没有电话，没有短信，没有信。只有那本深绿色的笔记本，和里面越来越淡的薄荷味，像一场下了十二年、但好像永远也不会停的雨，留下的、唯一的、潮湿的、但正在慢慢变干的痕迹。

但也许，永远也干不了。

就像这场雨，这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨。

就像这些眼泪，这些流了二十五年、但好像永远也流不完的眼泪。

就像那些记忆，那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆。

就像她，顾雨落，二十七岁，律师，住在成都的一个出租屋里，拿着不多不少的薪水，处理着这些破碎的案子，穿着这身紧绷的套装，梳着这个一丝不苟的发型，坐在这个冰冷的法庭里，听着这些争吵，看着这些眼泪，想着那些碎了的约定，那些走了的人，那些回不去的时光，和这场下了十二年、但好像永远也不会停的、冷的、沉的、不管不顾的、成年人的雨。

然后，继续。

一个人。

但至少，有这套套装。

有这个公文包。

有这个靠窗的位置。

有这场雨。

有这个不得不继续的、二十七岁的秋天。

和那些，湿漉漉的，但至少还能呼吸、还能感觉、还能记住的，记忆。