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孤军敌后（第3页）

他骑到青词面前，勒住马，低头看着她。月光落在她脸上，把她的脸照得白得像纸。她的嘴唇干裂起皮，眼窝微微凹陷——她已经有两天没有睡好觉了。

萧衍看了她很久。

然后他从腰间解下一把剑，递给她。

剑鞘是黑色的，没有装饰，朴素得像一块木头。剑柄上的皮绳已经被磨得发亮，像是被很多人握了很多年。剑格上刻着一行小字——“天命所归”。

青词接过剑，抬头看着他。

“这是我十三岁上战场时，先帝赐我的。”萧衍的声音很低，低到只有青词能听见，“现在我把它给你。”

青词低下头，看着手里的剑。剑不重，可她觉得手里沉甸甸的——不是因为剑重，是因为这把剑上承载的东西太重了。那是先帝的期望，是萧衍二十年的戎马生涯，是他对一个刚认识不到两个月的谋士的信任。

“王爷……”青词开口了，可不知道该说什么。

“别废话。”萧衍打断她，声音里有一丝不易察觉的急切，“活着回来还我。”

青词抬起头，看着他的眼睛。月光下，那双眼睛里的东西她没有见过——不是命令，不是期望，而是一种更柔软、更脆弱、更像是在求人的东西。靖安王萧衍，杀伐果断，城府极深，从不求人。可此刻，他在求她。求她活着回来。

“臣遵命。”青词说。

萧衍点了点头，拨转马头，走回了营地。他的背影在月光下越来越远，越来越小，最后消失在营门的阴影里。

青词握着那把剑，看着他的背影消失的方向，看了很久。

“先生，”顾长安的声音从旁边传来，“走了。”

青词收回目光，把剑别在腰间，握紧缰绳。

“走。”

三百骑兵在夜色中出发了。

没有火把，没有号角，没有旌旗。只有马蹄踩在沙土上的沙沙声，和夜风吹过沙漠的呼啸声。月亮很亮，亮得能看清前面人的后背，亮得能看清沙丘的轮廓，亮得能看清远处黑黢黢的山脉。

青词骑在马上，身体随着马背的起伏上下颠簸。她的腿已经磨破了，血渗出来，把裤子染成了暗红色。可她咬着牙，一声不吭。她的手握着缰绳，指节发白；另一只手按在腰间的剑柄上，那把萧衍送给她的剑。

她在心里想——“他为什么要给我这把剑？这把剑跟了他二十年，是他最珍贵的东西。他把最珍贵的东西给了我。为什么？”

她不知道。她不想知道。她怕知道。

夜风呼啸着从耳边掠过，把她的头发吹散了。几缕碎发从额前垂下来，在风中飘动着。她没有去理，就那么让它飘着。反正没有人看得见。在这片沙漠里，在这片黑暗中，在这三百个粗犷的士兵中间，没有人会注意到一个谋士的头发散了。

顾长安骑在最前面，枣红色的战马在月光下像一团燃烧的火。他的背影很直，很稳，像一根插在沙漠里的铁钉。他偶尔回头看一眼青词，确认她没有掉队，然后转回去继续领路。

沙漠越来越深，越来越暗，越来越冷。

月亮从东边走到了西边，从满月变成了一弯残月。星星一颗一颗地亮起来，又一颗一颗地暗下去。

三百骑兵在夜色中沉默着，像一群奔赴祭坛的祭品。

青词握着腰间的剑柄，在心里默念着两个字——“活着。活着。活着。”

不是为了她自己。是为了沈家三十七口人。是为了萧衍那把剑。是为了那句——“活着回来还我。”

她在黑暗中睁开眼睛，看着前方模糊的地平线。

那片地平线的后面，有北狄人的草场，有北狄人的粮草，有北狄人的心脏。她要烧了它，不管付出什么代价。

风越来越大，沙粒打在脸上，像针扎一样疼。青词低下头，用袖子遮住脸，继续跟着队伍前进。

三百孤军，深入敌后。

没有人知道他们能不能活着回来。

包括她自己。