一零中文

第 14 章（第2页）

“刚来的时候她说她十七。但我觉得她可能更小。”

“十七？”艾米丽的眉头拧了起来。“十七岁就有这样的本事？她从哪里学的？”

玛格丽特摇了摇头。“我问过她，她没有说。但她来自王都第六医院，是一名初级护士。我不知道王都的医院什么时候有了这样的水准。但这不重要。她救过的人太多了，她的医术非常可靠。”她站起来，走到弗罗斯特公爵面前。“大人，我恳求您想办法找到她。如果她真的被法兰帝国俘虏了，我愿意自掏腰包赎回她。不管多少钱，我出。”

弗罗斯特公爵看着她，看了几秒钟，然后点了点头。“我会派人加大搜寻。如果她被俘了，我会通过外交渠道跟法兰交涉，想办法把人赎回来。”他看了一眼躺在床上的塞德里克。“她救了我儿子的命。弗罗斯特家不欠别人的恩情。”

众人离去后，房间里安静了下来。壁炉里的火在跳，把塞德里克的影子投在墙上，像一幅皮影。他靠在枕头上，闭上眼睛，脑子里却怎么也安静不下来。他想起的，不是那天在死人堆里的恐惧，不是辛德菲尔长剑刺入腹部时的剧痛，更不是昏迷六天里那些模糊的噩梦。

他想起的是更早的事。

没有人知道，他和伊莎贝拉的第一次见面，并不是他肠子掉出来的那一天。

比那早得多。

几个月前，辛德菲尔率领的法兰精锐再次撕开了斯卡布罗的东线。他父亲下令，所有医疗营帐都搬迁到腹地重整。第二医疗帐篷的新位置离精锐营的驻扎区不远，他来去送文件都比以前方便了。

搬迁大约一个月后的一个晚上，他去第二医疗帐篷找玛格丽特。父亲催了好几天的伤亡统计，数字乱成一团，他需要玛格丽特帮他核对。掀开门帘的那一刻，他停住了。帐篷里只有一个人。不是玛格丽特。是个女孩，背对着他，蹲在伤员面前。白色的护士裙，亚麻色的围裙，同色的头巾包着头发，一条松松的麻花辫垂在背后，露出一截苍白的、细细的脖颈。油灯的光把她的影子投在帆布壁上，像一幅皮影。她正在给一个断了手臂的年轻士兵换药——胳膊从肘以下都没了，绷带被血和脓液浸透，散发出一股腐烂的甜味。换作旁人，早捂着鼻子退了出去。她连眉头都没皱一下。

他没出声。自己也说不清为什么。也许是因为她的手——白净，纤细，消瘦。那双手在残端上移动，很慢，很轻，像是在触碰什么极易碎的东西。可那种慢不是犹豫，是做过无数次之后才有的笃定。她拆下旧绷带，用镊子夹起纱布蘸了烈酒，轻轻擦拭创口边缘。伤员在昏迷中哼了一声，眉头拧起来。她停下来，等了几秒，等他重新安静下去，才继续。

他站在门口，看着那双手，看着那个被油灯照亮的侧脸。睫毛很长，在颧骨上投下一小片阴影。嘴唇抿得很紧，不是紧张，是那种全神贯注时才有的专注。脸颊上蹭了几道灰，额前的碎发从头巾里滑出来，垂在眉梢。他不记得自己站了多久。也许一分钟，也许更久。久到油灯又燃下去一截，火光跳了跳，把她的影子从左边移到右边。

她包扎完了。站起来，转过身——然后看到了他。她愣了一下。那双浅蓝色的眼睛在火光里很亮，在他脸上停了一瞬，便迅速移开，落在他手里的羊皮纸上。“玛格丽特军医去第四医疗帐篷了。”她的声音很轻，带着一点沙哑。“您可以把东西放在桌上。她一会儿就回来。”

他想说什么却忘了词，话到嘴边只挤出个“好”字。把羊皮纸放在桌上，退了出去。走了好几步，才想起来没问她的名字。他停下来回头看了一眼。门帘还在晃，门缝里漏出昏黄的灯光，像一只半闭半睁的眼睛。他站了一会儿，转身走了。

后来他开始找借口去医疗帐篷——看看伤员的恢复情况，核对统计数据。每一个借口都用得很认真，认真到连他自己都快信了。可每一次掀开门帘，他的目光都会先于他的理智找到她。她在帐篷里的各个角落，蹲着，低着头，手指在绷带和纱布之间穿行。她很少说话，偶尔冒出几个词——“抬一下”“忍一忍”“好了”——声音不大，很稳，像一根绷紧了的弦，不颤。

她很漂亮。他发现精锐营的士兵在第二医疗营附近闲逛的人明显变多了。他一怒之下把他们都罚去体训了。这才让营帐附近清净一些。这都是为了不打扰她的工作，他心想。

他很轻松地就打听到了她的名字——伊莎贝拉·莫兰。但他一次都没有和她说过话。

他不敢跟她说话。不是不想，是不敢。他自己都觉得好笑——一个在战场上杀过人、见过血的男人，站在一个护士面前，连开口的勇气都没有。他怕什么？怕她抬起头来看他的时候，那双干净的眼睛里没有任何波澜，跟看其他任何人一样。他在她眼里，大概跟那些躺在地上的伤员没什么分别。也许还比不上——伤员至少还能得到她手指的触碰，而他连让她抬头看一眼都做不到。

有一回，他在帐篷外面站了很久，久到夜巡的士兵经过时拿奇怪的眼神扫他。他终于掀开门帘走了进去。她正给一个腹部受伤的士兵做检查，手指按在伤员的肚子上，眼睛盯着伤口的渗血。他站在几步之外，看着她的侧脸。额上有一层薄薄的汗珠，被油灯照得亮晶晶的。她咬了一下嘴唇——那个动作很快，但他看到了。她紧张了。这个伤员的情况不太好。“需要帮忙吗？”他的声音比他预想的要低、要哑。

她抬起头来，那双浅蓝色的眼睛在他脸上停了一瞬——也许连一瞬都不到——便落回伤口上。“帮我把他的腿按住。他醒了会踢人。”他蹲下来，按住伤员的腿。伤员挣了几下，含混地喊着什么，很快就昏过去了。她继续处理伤口，动作没有因为他的存在而有一丝变化——不快，不慢，不慌，不刻意。她缝针的时候，手指离他按着伤员的那只手很近，近到他能感觉到她手指移动时带起的那一点点微风。他没有看她缝针，他看的是她的手。那双手在烛光里白得近乎透明，能看见皮下青色的血管。指甲很短，剪得很齐，指甲缝里嵌着洗不掉的血渍。

那晚她缝了很久。他按了多久，她就缝了多久。缝完最后一针，她站起来，轻轻舒了口气。她的腿蹲麻了，晃了一下，伸手扶住旁边的桌子。他本能地伸手去扶，手指碰到她的手肘。她的身体僵了一瞬，他的手像被烫了一样缩了回来。“谢谢。”她说，没有看他。声音很轻，带着那种例行公事的、礼貌的、不掺杂任何情绪的温度。他点了点头，转身走了。走出帐篷的那一刻，冷风灌进他的领口，凉飕飕的。他低头看着自己的手——手指上还有刚才碰到她手肘时残留的温度。那温度很快就散了，可他觉得它还在。

但他没想到的是，医疗营来来往往的人太多了，她压根没记住他是谁。

最后一次去医疗帐篷，是去送补给清单的。玛格丽特催了好几天——绷带不够了，烈酒也不够了，再不来就不用来了，人都死光了。玛格丽特正好在，他把清单递给她，转身要走。玛格丽特叫住他，朝帐篷里的某个角落扬了扬下巴。她蹲在那里，正给一个伤了腿的老兵换药。老兵的伤腿从膝盖以下齐茬茬断了，残端的皮肤皱巴巴的。她低着头，手指在残端上轻轻按压，动作很慢，很轻。

“伊莎贝拉，”玛格丽特抖了抖手里的清单，喊道，“这是塞德里克·弗罗斯特。以后缺什么，你直接找他要。”

“塞德里克·弗罗斯特？”她匆忙抬起头，像是有些吃惊。她仔细地打量着他，好像是第一次认真看他，像是想要记住他的长相。他朝她点头致意，转身走了出去。他心想，这下他们终于有理由搭话了。

第二天，他的肚子就被辛德菲尔一剑捅穿，肠子掉了出来。

塞德里克睁开眼睛，发现自己不知道什么时候睡着了。窗外的天已经黑了。壁炉里的火烧得只剩几块暗红的炭，在灰烬里闪着最后的光。他的手指轻轻按在腹部的绷带上，隔着纱布，他摸不到那道缝线，但他知道它在。整整齐齐地排在他的肠壁上。他闭上眼睛，脑海里又浮现出那双手，白得近乎透明的手指。她低着头，碎发垂在耳边，眉头微微皱着。他当时疼得几乎要昏过去，但他的眼睛一直看着她。

她大概不知道。

塞德里克慢慢坐起来，腹部传来一阵闷痛，但可以忍受。他靠在床头，看着窗外灰蓝色的夜空。月光很淡，星星一颗一颗地亮着，像有人在黑色的幕布上戳了一个一个的小洞。

他想，她一定还活着。

他要把她找回来。