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那通电话和阳台上的拥抱（第2页）

她在他的头发上继续画着圈。“因为我不会演，”她说，“但我会陪你演‘好好活着’这场戏。”

他笑了。那笑声闷在她颈窝里，闷闷的，不太像笑，更像是一口气从肺里挤出来，带着震动，传到她的锁骨、肩膀、心脏。她没有跟着笑，但她收紧了环着他后脑勺的手臂，把他抱得更紧了一些。

两个人站在阳台上，抱在一起。冷风从北边吹过来，她的头发往一边飞，他的衣角往一边飘。楼下的银杏叶落了一层，有人在扫，扫帚刮过地面，发出刷——刷——的声音。阳光照在两个人身上，影子投在地板上，一团，分不清谁是谁。

“陈屿舟。”她叫他。

“嗯。”

“你妈来了以后，我是不是不用做饭了？”

他从她颈窝里抬起头，看着她。她的表情很认真，不像是在开玩笑，但她的眼睛里有光，那种光他知道——她在逗他。在确诊的第二天，在给他妈打完电话之后，她还记得逗他。

“你还是要做，”他说，“我妈做的不一定合你口味。”

“你妈做的什么都好吃。”

“那你自己说的。”

“嗯。我说的。”

两个人看着对方，都没有说话。风把她的头发吹到脸上，她伸手拨开，别到耳后。他的目光跟着她的手指走，从她拨头发的手指到她的耳朵，从耳朵到她的眼睛。

“知夏。”他说。

“嗯。”

“你刚才说‘怕’——怕什么？”

她看着他，没有立刻回答。风从两个人之间穿过去，把她的头发吹到他的手臂上。

“怕你疼。”她说，“怕你一个人在检查室里面的时候我不知道你在想什么。怕你吃不下饭的时候我不知道做什么你才肯多吃两口。怕你晚上睡不着的时候我不知道说什么你才能闭上眼睛。怕——”

他吻了她。

不是额头，不是脸颊，是嘴唇。不是试探的、温柔的、克制的吻，是那种“够了，不要再说了”的吻。堵住了她还没说出口的那些“怕”。他的嘴唇压着她的嘴唇，没有深入，只是压着，像用一个印章盖在一张纸上，把所有的字都盖住了。她闭上眼，手指攥着他后脑勺的头发。他的嘴唇是凉的，干燥的，唇纹的纹理在她的唇上留下一个模糊的印记。那个印记不是字，不是符号，是一句话——“我知道了。”

他退开的时候，两个人的呼吸都乱了。她的嘴唇上还残留着他的温度，他的眼睛里有水光，但没有落下来。她伸出手，用拇指擦了一下他眼角。他说“我没哭”，她说“我知道”。他说“你也没哭”，她说“我知道”。两个人都没哭，但两个人的眼眶都是红的。

她拉着他走回屋里。风太冷了，再站下去会感冒。她把阳台的门关上，把窗帘拉好，把他按在沙发上，给他倒了一杯热水，把热水塞进他手里。他捧着水杯，她坐在他旁边，两个人之间隔着一个靠垫的距离。电视没有开，房间里很安静，只有水杯里的热气在往上飘，一缕一缕的，在两个人之间扭动，像一条透明的、不会发出声音的河。

“陈屿舟。”她叫他。

“嗯。”

“你妈来了住哪？”

“次卧。”

“床单昨天洗了，还没铺。”

“一会儿我铺。”

“你腿疼，别弯腰。我来。”

他没再争。两个人又安静了一会儿。热水杯里的热气还在飘，太阳升高了，从窗户照进来，落在茶几上，落在两个人之间那个靠垫上。她伸出手把靠垫拿开，坐到他旁边，肩膀靠着他。他的手从水杯上移开，搭在她肩膀上。

“知夏。”

“嗯。”

“你刚才说的那些‘怕’——我都听到了。”

她偏头看着他。他的脸在晨光中很柔和，眉骨的弧度、鼻梁的高度、嘴唇的轮廓，跟昨天一样，跟前天一样，跟三个月前一样，但又不完全一样。三个月前的他眼里没有那些东西——一种她说不清的、更深沉的、像是已经想通了什么的光。

“然后呢？”她问。

“然后——我会尽量不让你怕。”

她看着他，眼眶红了，但没有哭。她靠回他肩膀上，闭上眼睛。阳光落在她眼皮上，暖洋洋的，橙红色的，像有一盏灯在她眼睛里亮着。他说“尽量不让你怕”，不是“我不会让你怕”，是“尽量”。这个“尽量”跟昨天那个“我尽量”一样，不是敷衍，不是推诿，是诚实。他不敢承诺他一定做得到，但他会尽力。尽力治疗，尽力吃饭，尽力睡觉，尽力不让她怕。她已经没有别的奢求了。

两个人在沙发上靠在一起，阳光从窗户照进来，从茶几移到沙发，从沙发移到两个人的膝盖上。楼下的银杏叶还在落，扫地的声音已经停了，只剩风声和远处偶尔传来的汽车声。窗帘被风轻轻吹动，一鼓一鼓的，像在呼吸。这个屋子在呼吸，在十一月的晨光里，在新的一天里，在两个靠在一起的人的肩膀之间，慢慢地、安静地、不慌不忙地呼吸着。