他没说话。
她走过来,站在他旁边。
“这次回去,没白去。”
他点点头。
那天晚上,冯化成坐在书房里,打开那摞《芙蓉镇》的手稿。已经写完了,整整齐齐摞著。他翻了翻,又合上。
窗外有月光,照在稿纸上。
他想起吉春的那些人,那些宴请,那些敬酒。想起马副局长,想起孙厂长,想起吴领导。想起他们说的那些话,递的那些名片,许的那些承诺。
以后那边,也能说得上话了。
他拿起笔,铺开一张新稿纸。
想了很久,写下几个字。
然后划掉。
又想了很久,再写下几个字。
还是划掉。
他搁下笔,靠在椅子上,看著窗外的月光。
周蓉推门进来,端著一杯水。
“还不睡?”
“想点事。”
她把水放在桌上,站在他旁边。
“想什么?”
他沉默了一会儿,说:“下一本写什么。”
她看著他,没说话。
过了一会儿,她伸手,摸了摸他的肩膀。
“慢慢想。”她说,“不著急。”
他点点头。
她转身要走,他忽然开口。
“蓉儿。”
她回过头。
他看著她,月光照在她脸上,柔柔的。
“谢谢。”
她愣了愣,然后笑了。
“谢什么。”
她走出去,轻轻带上门。
他坐在那儿,看著那扇门,看了很久。
然后他拿起笔,重新铺开一张纸。
这回他没想太久,直接写下一个標题:
《穆斯林的葬礼》