我去送他。他躺在床上,已经很虚弱了。但看到我,他笑了笑,那笑容还是和年轻时一样,有点得意,有点天真。
他说:“我想给你上一课。最后一课。”
我点点头,坐在他床边。
“基因,是生命的密码。解开它,我们知道了自己是谁,从哪儿来,和万物有什么关系。这是好事。”
他顿了顿,喘了口气,继续说:
“但记住,知道密码,不等于拥有密码。就像知道一首诗,不等于会写那首诗。知道一幅画,不等于会画那幅画。知道一个人,不等于会成为那个人。”
他握住我的手,用力地握了一下:
“生命,不是密码。是故事。是你写的那些故事。”
我点点头,眼泪流下来。
他闭上眼睛,嘴角还挂着笑。
那天晚上,雨停了。月亮出来了,很亮,很圆。
我站在门外,望着月亮,想起他说的话。
生命,是故事。
基因,只是纸和笔。
怎么写,怎么活,怎么爱,怎么告别——那些,才是真正的自己。
很多年后,又有一个孩子来找我。
是个男孩,也七八岁,也拿着一片叶子。但他脸上,没有那个女孩的困惑,只有一种我看不懂的光。
“您知道吗,”他兴奋地说,“我爸爸说,我的基因特别厉害!以后可以活几百岁!可以去星星上住!可以做很多很多事!”
我笑了,摸摸他的头:“那好啊。那你想做什么?”
他想了很久,说:“我想……我想写一本书。”
“写书?”
“嗯。写一本很大的书,比所有的书都大。把所有的故事都写进去。我自己的故事,爸爸妈妈的故事,爷爷奶奶的故事,还有……还有那些已经没有了的人的故事。”
我愣住了。
“你能写那么大的书吗?”
他想了想,认真地说:“能。基因让我活得久,活得久就能写完。”
我看着他,忽然想起很久很久以前,猫咪说过的话。
基因是书,没错。但书的价值,不在完美,而在真实。
这个孩子,他会活很久很久。他会看到很多很多。他会写一本很大的书。那本书里,会有他自己写的故事。
不是基因写的故事。
是他自己。