……
小雨听了半宿。
“哥。”
“它拧得慢。”
“头一批名字,一千二百多个,沉得压手。”
“它一根一根往里缠,缠一根,歇一阵。”
“照这个缠法。”
“七日。”
“七日,拧紧。”
“拧紧那天,它从天上掉下来。”
“掉下来,直奔坛。”
“奔你这条骨头。”
坛上,三千人,没人出声。
七日。
它没了网,没了账,没了笔,没了手。
它把一万年攒的东西,全撒了。
撒完剩下的那一点,全拧在一颗结里。
那颗结下来,不为收界。
不为织名。
就为这一条骨头。
……
林风抬起右臂。
抬到一半,停住。
吞口合着一半,凉着。
老守把账摊开。
“它拧它的结。”
“你养你的口。”
“吞口养齐,得三个月。”
“打那天算起,过了十来日,还剩八十日。”
“它七日就下来。”
“差着七十多天。”
“这笔账,得想办法。”
苏璇立在坛边,剑横在身前。
“差的日子,我补。”
小锤把两只手都摊开。