“他这张网,如今驮着的,全是活名。”
坛上三千人,没人欢呼。
都仰着头,听。
就在这时,小雨的手,按紧了坛石。
“哥。”
“你听。”
网里,起了一种声。
那声,绕开了他的线。
名字,自己在开口。
一个,两个,几十个,几百个。
声音轻,齐整,从天顶四面八方渗下来。
“下一个,该我了。”
“我等了三百年。”
“我叫沉璧边上那个,小湾。”
“我叫……”
有的报得出名。
有的报不出,只剩一缕声,等着人听。
它们听见了青岩回家的动静。
一个名字落进土里,二十九堆灰让了座。
满天在网里挂了几千年的名字,全听见了。
小雨听着,眼泪淌下来,没擦。
“哥。”
“他们在排队。”
“从网这头,排到网那头。”
“排着的,全是想回家的。”
林风把谱笔收回袖中。
他望着天顶那张驮着满天活名的网,望了很久。
“接名班。”
“从今夜起,不设收工。”
“它拿死界的名字,织了一万年的网。”
“咱们就拆一万年。”
“一夜一个也好,一夜一百个也好。”
“拆到网里剩它自己一根线那天。”
“满天死界的名字,一个不落,全接回家。”
坛底下,送火律,敲了一巡。
一短,一长,一短。
天顶,排着队的名字,齐齐应了半声。
像满天,回了这个礼。